Memory from holiday

В Петрчанах вокруг звенит пение цикад. В Задаре на водяном органе без антрактов и перерывов на обед играют морские волны и ветер. В городе Паг по каменной мостовой шлепают детские вьетнамки. На Плитвицких озерах журчит текущая вода и в стоячих заводях беззвучно каменеют упавшие деревья. В городе Трогир эхо скачет от стены к стене — пинг-понговым мячиком провожая нас вдоль узких итальянских улочек. Над городом Сплит в воздухе растворено шуршание сотен ласточкиных крыльев. В древнем городе Солин стрекочут кузнечики, шуршит песок времени и пахнет душицей. В заповеднике Крка шумят водопады, стучат крылья водяных мельниц и гребенка ткацкого станка.
В Москве садятся самолеты и ездят машины.
Мы приехали. Отчеты, фотографии и дружеские попойки ожидаются.

NN.

Нас разделяют тысячи вещей:
Подушка, стол, тепло чужого дома,
Мой медальон на связке для ключей,
Воздушные врата аэродрома,

И километры черной пустоты,
И запах кожи, мяты и шафрана,
И бархатные ленты, и цветы,
Созревшие не по сезону рано,

И блеск софитов, и огромный зал,
И все, что я сказал и не сказал,
И тень на лицах встреченных людей.

Но там, где тропы травами увиты,
Моя душа сквозь каменные плиты
К тебе стремится, как олень к воде.